Miscelaneasmariarosita

  Las recensiones son comentarios de libros que leído y subrayado, surgen la costumbre que tengo de hacer el relato, comentario y opinión oral que es habitual en mí, ya que es más fácil que ponerlos por escrito, pero vale la pena el desafío.   Terminé de leer la biografía de Stefan Zweig por Oliver Matuschek de muy densa y abigarrada prosa, sin dinamismo, aunque trabaja sobre correspondencia original del escritor, no se observa un hilo conductor, que posiblemente se deba a la traducción,   es como si las palabras salieran trabadas, como si hablara un robot.   Le falta un gramo de las “Confesiones de un burgués” de Sandor Marai, el escritor húngaro casi contemporáneo, una verdadera fiesta de lectura. A principios del año 1981 yo tenía 14 años, iba para los 15 (de aquel entonces aclaro, más de cuarenta años), acometí a la tarea de leer “Sobre héroes y tumbas” de Ernesto Sábato.   La razón por la cual el libro llegó a mis manos fue la siguiente:   en julio de 1980, para el cumplea

  Zeno llevó a Yamila a café Rodríguez, allí los esperaba Marisabel. -Un gusto conocerte Marisabel. -El gusto es mío Yamila.   Te felicito por la nota sobre Norma Lagorio.   Conocí la historia me la contó mi mamá y mi abuela paterna solía recordar el episodio. -Gracias, si es una muy buena fuente primaria mi abuela, así dicen los historiadores. -Exacto. -Me contó Zeno su explicación sobre la doctrina del purgatorio. -Ahá. -Es muy interesante, mi abuela Maricé me contó algunas cosas sobre las almas del purgatorio. -Qué casualidad, a mi mamá también la llamaban Maricé porque su nombre era María Célica. -Mi abuela se llama María Cecilia, fue maestra. -Uhh, mi mamá también lo fue, mi abuela paterna, una tía abuela, mi bisabuelo y mi papá también, él se llamaba Luis Felipe. -Que interesante coincidencia…bien me gustaría que me cuente algo más de la muertita. -Bueno, era alumna del mismo colegio al cual yo asistía, mayor que yo, estaba en cuarto año, excelente alumna,

  A Zeno le llamaba la atención que la tumba de la muertita si bien estaba abandonada, no estaba sucia ni tampoco profanada, todas las placas y los floreros de bronce estaban intactos, el pasto estaba cortado, pero nadie la visitaba, era enigmático, por eso decidió preguntar en la administración del cementerio la razón de ello, una tumba abandonada, de la cual salen voces, pero que no estaba vandalizada ni sucia. Se acercó a la administración y preguntó por el director del cementerio, lo atendió una mujer de unos 60 años, de pelo oscuro y largo, amable, pero de mirada triste. -El director no está, pero yo puedo atenderlo, me llamo Iris, soy la empleada más antigua del cementerio en unas semanas me jubilo. -Un gusto Iris, soy Zeno, del diario “El Pueblo”. -Ah el muchacho que investiga la tumba de Silvia, la muertita. -Si Iris…me interesa saber por qué la tumba está tan cuidada, aunque ya no la visita nadie. -La cuido yo Zeno… -No me diga… -Si, te cuento porque lo hag

  Marisabel tomo nota del correo electrónico del programa dominical de Zano y Yamila. Enseguida obtuvo contestación de parte de Zano, acordaron encontrarse en café Rodriguez. Marisabel llegó primero, a los quince minutos llegó Zeno. -Disculpe la tardanza. -no problema es previsible con el ritmo de trabajo que tienen. _Marisabel es un gusto encontrarla. -El mismo para mi Zeno, seguro te llamas así por “La conciencia de Zano” novela de Ítalo Svebo, amigo de Joyce. -Si, mi papá había leído ese libro de adolescente y se le grabó el nombre del protagonista y convenció a a mi mamá durante el embarazo para anotarme con este nombre.   Todos me preguntaban de chico por el origen, usted es la primera que hace referencia al origen. -Bien, te cuento que el programa me interesó mucho y además traje la foto. -Me gustaría saber qué opina usted del fenómeno de la “muertita” por lo que observo usted entiende bastante del tema. - También podrías hablar con un sacerdote. --En este m

  Yamila se dirigió a la oficina de Diana del Percio, hija y heredera de Curcio del Percio y gerente in pectore de multimedios “El pueblo”.   Yamila era su confidente y mano derecha, todos los martes a la tarde se reunían a tomar mate y delinear los temas del suplemento de espectáculos y chismes del diario y de la web y el cable.   Yamila también trataba de atemperar la furia de Diana contra el intendente que la había traicionado y abandonado. -Diana el único tema que tenés es él, cansas un poco…hablemos de otras cosas. -Yami, él me dejó. -Y, no vas a ser la primera, única y última mujer abandonada, hay vida allá afuera… -Era mi única esperanza… -Te repito que hay vida allá afuera… -Pero lo que me hizo… -A sus mujeres anteriores se lo hizo, y posiblemente a la actual le haga lo mismo. -Pero yo… -Vos qué… -Es un tránsfuga… -Ya sabemos…tu energía tiene que ir a tu familia, amigos, la empresa… Diana bajó la cabeza, muda, inmóvil. -Bueno, confirmó Yamila, te cuent

  Caminé por espacios pretéritos Que cambiado han, lo se Pero la ilusión de al pasado Volver me impulsa a Mi humanidad mover No será mucho pero Igualmente caminé La antigua esquina Remozada muy bien quedó El resto mantiene Su fulgor que tantos Relatos movió En tiempos aquellos Felices o no Por cada fachada Que a mi paso observaba Alguna historia inventaba Yo o a mi mente llegaban Y así la vuelta a casa Cada vez menos pesaba.

  Tarde de domingo Otoño soleado Te vas caminando Como lo haces siempre La primera vuelta Te obligó al detente Y observas tranquila la escena Tal cual El sol va cayendo Sobre ese gran patio De baldosas grises Que brillan muy Tenues con Luz del ocaso Y por tu vista Entra el grato Reflejo del Recuerdo fijo De un sueño cercano Que muchas noches Un pasado evoca Un pasado mezcla De real fantasía Que nunca en La vida fue Pasado real.