Miscelaneasmariarosita

 Con la muerte, en julio de 2017 a la edad de 94 años, de Juan Carlos Colombres "Landrú", el genial dibujante y humorista se va cerrando una época de la historia de la cultura argentina:  la de la renovación del humor gráfico en la segunda mitad del siglo XX.  El creador de "Tía Vicenta", me hacía reír muchísimo siempre, lo recuerdo particularmente en su sección de la revista Gente en los años 70.  El ránking de la clase A, el gato clase A, las "espantosas investigaciones" y las encuestas que rayaban en el absurdo, las fotos antiguas con epígrafes totalmente distintos a la imagen.  Me divertí sobremanera con un ejemplar de Gente de fines del año 1980 en el cual presentaba las candidatas para ser elegidas como "La nonna 10 argentina", cuyo listado era encabezado por Mirtha Legrand.  Otra creación insólita era el "chipecondién" especie de mounstruo pequeño chiquitito pero con dientecitos.  En otro ejemplar de Gente en el año 1984 presenta

 Quiero aclarar que estos dos poemas anteriores los compuse en 2001, en base a sueños que tuve, me daba la impresión que con poesía era la mejor manera de contarlos.

 El mármol frío y blanco de tallado ondulante parece flotar como el aire de esta tarde invernal que se va a fragmentar en un fuego escondido tras el hierro de una salamandra que se agita de ardor pero no basta, el hielo del vacío  no podrá derretir. Y mientras tanto frío contra hielo, el fuego ya no hará  nada más lo mismo pasa  siempre cuando  ese páramo es la  desoladora soledad.

La columna de hierro, hacia el cielo se eleva,  lo quiere horadar, su altura vértigo y miedo da vaya figura de lo que a una escapará pero que al fin  la atrapará. Jónica, dórica, corintia, de cualquier ángulo la verás, creerá que tierra firme pisarás, pero en  el vacío una está.  Que nada somos, tal vez un puñado  frente a la eternidad. 

 Silencio frío, helado, silencio El abismo de angustia que se abre una grieta tan profunda que no se divisa el oscuro fondo. Angustia, aleteando silencio denso  angustia sólida acédica, perezosa matriz de todo pecado Soberbia, cuan terrible es lejos del Supremo Bien situarse, del ansia por liberarse, condenarse. Rumor de alas brillos de espadas, relámpagos cual  chasquidos de látigos y más silencio, más angustia y más frío. ¡Quién como Dios! se oye una voz,  una música casi inaudible, dulce, indescriptible, omnipresente surca y quiebra el  silencio de angustia. Perpendiculares al abismo  cayeron, miríadas, las  dos terceras partes, cómo el mármol de Bellver, los grabados de Doré,  el anticredo de Carducci. El absoluto mal,  inasible en su andar ahoga y sigue hasta que el fin del tiempo sea su lápida, cuando ya no haya más tiempo anunciado al son de las trompetas. NOTA:  Este poema lo compuse a fines de 2002 o principios de 2003 para un concurso de poesía de tema católico que promovía l

 La imagen suele repetirse, en sueño o en vigilia:  es el fondo de mi casa, dónde viví mi infancia y adolescencia, poblada de vidas que están o no están, dónde el recuerdo campea a sus anchas para quedarse.  Es un atardecer de otoño o invierno, nublado, oscuro prontamente, no hay arreboles ni grises, a veces llovizna, a veces  no.  Con la oscuridad se apaga el tiempo, seguramente es un domingo, las sombras se perfilan:  el piso de cemento hasta el césped, separado por el cerco de madera, el árbol de la morera, el laurel, la palmera, el limonero, el duraznillo, los juegos, dan al jardín un perfil mayestático, la higuera, la parra, la hamaca, la corona de novia que se prolonga hasta la medianera marcando un final.  La imagen está en mi porque es el caer de la noche que llama al refugio, cuando todo parece morir para renacer. 

 Era un jueves de invierno, poco más de las siete de la mañana, la lluvia era constante, de noche aún sin amanecer, más noche por la lluvia fría, en el cielo oscuro de fondo recorta el misterio, la vista de la casa rodeada de árboles, espectral mansión a una cuadra de la parroquia, con su torre neogótica, conjunto perfecto para novela negra o cuento de terror y crimen o película que entre derecho a los entresijos de las almas. La pátina de misterio me llama, me atrae pensando el interior de esas casas o de esa casa:  paredes tapizadas, molduras, muebles antiguos repletos de viejas fotos, recuerdos, papeles, diarios, cartas, el pasado en estado puro.  Vaya a saber que secretas historias se guardan allí.  (la locación es Remedios de Escalada oeste, calle Rosales)