Miscelaneasmariarosita

  A principios del año 2006, el fallecimiento de mi mamá me llevó a tratar de plasmar el dolor por su ausencia en una gran novela coral que nunca escribí ni escribiré salvo como guion de película, que tampoco nunca filmaré.   Llegué a borronear una introducción sobre un recuerdo que tenía de mis padres y eso, nada más.   Es domingo, son las cuatro de la tarde más o menos, está nublado, hace frío. Inexplicablemente estoy parada en la vereda de mi casa, con ese clima y nadie en la calle.   Pero algo, alguien me retiene, quizá la tarde de domingo, el frío, el recuerdo o la melancolía que se entrecruzan y esa trama me atraviesa y me obliga a permanecer un rato allí. Vuelvo al interior de mi casa, pero sigo mirando a través de la ventana, porque sigo retenida vaya a saber por que o quien o quienes. Quizá ese algo o ese que sea una automóvil de marca alemana, que un hombre conduce con una mujer y unos nenes a bordo, cuatro más exactamente. El hombre conduce por la ca...

  Un domingo a la tarde, Casi de noche diría Los recuerdos de mi vida A mi mente volverían   En una casa muy grande Mi infancia yo pasé Mucho fondo, mucho sol Y vecinos de excepción   El mate de la abuela, Las tortas de mamá Y mi papá cantando A la Violeta imperial   En el coche vuelta al perro Del oeste para el este La calle era empedrada Pero eso no se notaba   Cuando el verano llegaba En el fondo nos amuchábamos Mientras el mate corría Cuantas historias contaban   La pileta en el verano La higuera y la parra Podadas con maestría Un bello cuadro hacían   Cuantos domingos de tarde Una en su vida pasó Y pensar que más de uno De eso no se quiere acordar.